Morimos todos los otoños entre severas rocas,
en las palabras diminutas, en la boca de los árboles;
morimos con pena animal
pretendiendo esquivar el tiempo
subimos a la muerte por compromiso
y nos vaciamos al mundo con la pena
que tuvo que sentir el primer asesino,
cuando no había manera de volver la vida,
cuando todo es una fuga permanente
antes de morir y ser historia hablaron las rocas,
hablaron sin el retorno santiguado en el pecho,
hablaron del perdón de unos a los otros,
hablaron roncas del agua ardiente del desierto;
pensaron ritos pero sus palabras eran un canto
morimos todos los otoños entre severas rocas,
sin que ellas ni nosotros
recordemos como alimentarnos;
pues antes éramos barro,
antes era suficiente con la tierra
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VERDE (Olvido García Valdés)
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Verde. Las hojas de geranio
en la luz gris de la tormenta
tiemblan, tensión
de nervadura verde oscuro.
Te mirabas las manos,
nervadura de venas; si los dedos...
Hace 1 hora.
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