Delegado de los árboles, un hombre
corta mis piernas, raíces de otra tierra
que me auxiliaron el cansancio
apilado con los míos me vuelven lienzo;
que triste que la tinta no sea la mía,
que necesiten de pulpos para escribirme,
triste que sea tu pulso quien me surque,
que la historia se escriba en mi piel
delegado de los bosques, duermo en túneles
que se cavaron en tierra de nadie, ajena
a todo lo que me convertía en animal sagrado
apilado en este vagón, me vuelvo tan humano
que animo a mi mirada a fugarse tras el cristal,
recorro estaciones sin cansarme de lo absurdo
que es sentirse vegetal entre animales de ciudad,
sentirse un tren que emule la historia, que avance
y lo mejor que sepa hacer sea tornarse en ceniza,
ceniza que avanza y otorga olvidos blancos
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Hace 23 minutos
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